A infância já nao tem inocência,

O canal está manchado.

O mar está vermelho;

A cidade está dividida. 

As portas estão fechadas,

Mas a morte entra pelas paredes,

Pelo teto, pelo céu. 

Os gritos estão abafados,

Os olhos são calados,

Os risos foram apagados.

A pomba?

A pomba não voa.

Tem as penas sujas,

 Colou-se lhes o sangue.

A pomba já não é branca 

É negra como a fome!

A pomba já não voa

Está presa na morte. 

A pomba...